11 12 2005 - 3. En blanco, Tabula rasa

Llueve. El cielo está gris. Mi mesa contiene un montón de pelotitas de papel arrugadas.
Que bien, tenía muchas cosas que contar en este post, un montón de ideas, y, ahora, en blanco...
Esto debe de ser miedo escenico.
Si es que... los primeros post son muy importantes, marcan muchas cosas: la puntuación y énfasis de los textos, el "tonito" con el que te vas a dirigir al lector, el registro literario ¿El mio es un blog serio o informal? U.U que pregunta...
Estoy ante un libro en blanco. Tabula rasa, que decian los antiguos griegos, tabla lisa, haciendo alusión a una tablilla de escritura en blanco. Segun ellos, un individuo cuando nace tiene la mente limpia de todo conocimiento, libre de influencias. Los estimulos que reciba, los conocimientos y enseñanzas que adquiera, van a determinar que clase de persona será.

¿Y donde queda el instinto? ¿Y donde queda la herencia?

Recuerdo que siendo muy pequeño, un día lluvioso y oscuro como hoy, yo en el asiento trasero, jugando con playmobils, y mi padre delante, conduciendo, no me acuerdo camino de donde, escuchamos: blurm. Y un bache.

Y yo solo dije: ¿Qué?
Y él contestó: Un gato.

Me giré; rápido, pegué mi cabeza al cristal trasero empañado por el baho, y ví en la carretera el cuerpo de un gato. Estaba hinchado, rojo, y con el rostro en mi dirección. Parecía que se movía, pero no estaba seguro porque nos alejabamos velozmente.

Y yo solo dije: ¡Para!
Y él contestó: No digas tonterias...

"Rojo", es lo que logré captar en ese momento, rojo, en general, no soy capaz de recordar que sangrara, supongo que sí, pero que mi mente de niño no lo asimiló. Solo quedó el color.
Creo que fue mi primer trauma.

¡Oh!, cruel destino: ¿Primero? ¿Tienes muchos?

Nunca he sido indiferente al dolor de los animales desde que pasé varias noches casi sin dormir, formando una pelotita con las ropas de mi cama, imaginando al gato arrastrandose hacia la cuneta. Supongo que una vieja linea escrita en mi tabula me condiciona desde ese momento.

El miercoles y el jueves por la tarde fuí un par de horas a la oficina, quitando eso, hace nueve días que no salgo de casa. No me apetece. Tengo el movil apagado y el fijo desenchufado. Estoy cansado como si me hubieran dado una paliza...
¿Sabes cuando te quedas mirando fijamente una pared y notas unas manchas en tus ojos que siguen a tu mirada? No me refiero a los puntitos que vemos cuando miramos durante un tiempo una fuente de luz y luego una superficie clara, no, me refiero a las manchas propias de nuestros ojos. Son grises, semitransparentes, y cuando las miras tus ojos empiezan a temblar, las manchas se van moviendo y tus ojos las siguen lentamente en una dirección.
¿Que serán? ¿Venas?

En un futuro nos programarán. Estamos escritos con un código más viejo y retorcido que Cobol, con el ensamblador del universo. Según Nietzsche el programador se ha muerto, pero cuando un moderno prometeo rebusque entre sus papeles y nos traiga ese poder a los hombres seremos como queramos ser, o mejor dicho, como quieran que seamos.

Yo pude haber dicho: ¿Qué?
Y él haber contestado: Un gato.
Y yo pude haber dicho: ¡Que se joda!
o él haberse callado...

Llevo nueve días sin hacer nada. Tengo que hacer muchas cosas. No me apetece hacer nada. Tengo que hacer nada a la nada.
Y no tengo fuerzas...
Me gustaría poder programarme y ponerme más cuerda. Sería el colmo de un programador.
Iré a Oz y le pediré más cuerda al mago :P
Este es mi sueño, modificaré mi tabula rasa. A partir de ahora ¡Seré como quiera ser!